Il est sans doute seize heures lorsque je parviens au bas de la colline de Yerablour et le soleil a déjà entamé son déclin sur l’horizon. C’est sous les rayons bas de l’astre du jour que j’entreprends la petite ascension des dernières centaines de mètres, accompagnant les familles qui – par grappes – effectuent là leur chemin de croix. Il y a un an jour pour jour éclatait la seconde guerre du Karabagh. Presque arrivés, on s’encombre entre ceux qui montent et ceux qui descendent sur une route qui se rétrécit et qu’empruntent également des norias de voitures, sous l’œil indifférent de quelques policiers apathiques. La tristesse ne semble pas avoir encore atteint le visage de ceux qui montent au panthéon militaire et elle semble souvent avoir déjà quitté ceux qui en repartent.
Considérations inactuelles d'un bon Européen